WHO WRITES L'HISTOIRE OFFICIELLE (THE OFFICIAL STORY) ?

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Who decides which names endure, which are forgotten, and which are simply never told?

This series presents three photographs of the same sign in Lunenburg: the familiar “Lunenburg, Founded 1753.” In the two altered versions, the sign instead reads Merliguèche, fondée en 1630, and E’se’katik, restoring Acadian and Mi’kmaw names that pre-date the English renaming.

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Inspired by the Argentine historical political drama film directed by Luis Puenzo in 1985 La historia oficial (The Official Story), which exposed how national narratives are constructed to mask violence and erasure, this work asks: who holds the power of naming? When those in control of the map become those in control of memory, history becomes a curated archive of dominance.

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Consider how seemingly small acts of naming reflect shifting power dynamics. In Bridgewater, Cornwallis Street was renamed in 2022 to confront colonial inscriptions and the treatment of Indigenous peoples. Across Canada and beyond, street names, maps, and monuments are rewritten or rolled back as power ebbs and shifts. On the digital front: search for Port Rossignol and one is redirected to Liverpool, with no reference to its French roots for example. Each omission is a decision.

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By restoring the Acadian and Mi’kmaw names to the familiar English sign, L’Histoire officielle reframes the sign as a palimpsest of cultural claims — a counter-archive of what history refuses to commemorate. History, like language, is a structure of power. It can bend, it can break, and it can be rewritten.

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Today, as artificial intelligence systems learn from the data we give them, the question becomes even more urgent: if algorithms are trained only on dominant versions of history, what disappears? When technology inherits our silences, we risk multiplying erasure — losing not only stories, but the memory of their loss.

As artists, we bear a responsibility to channel the stories untold by those in power — to remember what was erased, reframe what was hidden, and remind viewers that memory does not belong to one voice alone.

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QUI ÉCRIT L'HISTOIRE OFFICIELLE ?

 

Qui décide quels noms demeurent, lesquels sont oubliés, et lesquels ne seront jamais racontés ?
Cette série présente trois photographies du même panneau à Lunenburg : le familier « Lunenburg, Founded 1753 ». Dans deux versions modifiées, le panneau affiche plutôt Merliguèche, fondée en 1630 et E’se’katik, rétablissant ainsi les noms acadiens et mi'kmaq qui précédaient la colonisation anglaise.

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Inspiré du film  historico-politique argentin réalisé par Luis Puenzo en 1985 La historia oficial (L’Histoire officielle), qui dénonçait la fabrication des récits nationaux pour masquer la violence et l’effacement, ce projet pose la question : qui détient le pouvoir de nommer ? Quand ceux qui tracent les cartes deviennent ceux qui contrôlent la mémoire, l’histoire se transforme en archive dirigée, au service de la domination.

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Les changements de noms révèlent ces déplacements de pouvoir. À Bridgewater, la rue Cornwallis a été rebaptisée en 2022 pour reconnaître les injustices coloniales et le traitement réservé aux peuples autochtones. Partout au Canada — et ailleurs — les toponymes, monuments et plaques commémoratives se transforment au gré des rééquilibrages de mémoire. Dans le monde numérique, les effacements persistent : par exemple, une recherche pour Port Rossignol mène directement à Liverpool, sans mention de son passé français. Chaque omission est un choix.

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En rétablissant les noms acadiens et mi'kmaq sur un panneau bien connu, L’Histoire officielle transforme ce signe en palimpseste culturel — une contre-archive de ce que l’histoire officielle refuse de commémorer. L’histoire, comme la langue, est une structure de pouvoir. Elle peut plier, se briser, ou se réécrire.

Aujourd’hui, alors que les systèmes d’intelligence artificielle apprennent à partir des données qu’on leur fournit, la question devient plus pressante encore : si les algorithmes ne sont formés qu’à partir des récits dominants, que risque-t-on d’effacer ? Quand la technologie hérite de nos silences, elle en multiplie les effets — nous perdons non seulement des histoires, mais aussi la mémoire même de leur disparition.

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En tant qu’artistes, nous avons la responsabilité de faire entendre les récits que le pouvoir tait : de rappeler ce qui a été effacé, de révéler ce qui a été caché, et de rappeler que la mémoire n’appartient jamais à une seule voix.